Lo que no sabían muchos periodistas que jamás habían estado bajo un ataque aéreo masivo es que cuando se está debajo de las bombas cambian de repente todos tus valores. Todas tus convicciones. Todo en lo que crees, todo lo que piensas que eres, deja de pronto de existir. Es como si desapareciera la parte de nuestro ser que salió del aeropuerto de Barajas. Aquella que conocíamos tan bien y que nunca pensamos que pudiera salir corriendo a esconderse debajo de la cama. Porque cuando se está allí, soportando el bramido incesante de los misiles al acercarse, cambian tus percepciones. Ya nada es lo mismo. Un bombardeo te cambia para siempre. Sientes, de pronto, la fragilidad de la condición humana. La levedad de nuestra personalidad. La inaudita cobardía que ocultamos y de la que no teníamos conciencia. Ese pavor que intentamos esconder con poses de tipos bragados. La vida se aprecia mucho más cuando aprendes a palparte el cuerpo cada mañana para saber si estás entero. (p. 248)

Los periodistas que estábamos en las ventanas del hotel Palestina, fascinados por el acontecimiento histórico que teníamos delante, descubrimos además una innovadora forma de narrar la guerra. En directo. Sin engaños y sin trucos. Nuestro oído escuchaba el rumor de los aviones que venían a soltar su carga. Aventurábamos que en segundos caería un nuevo misil, y los espectadores, en su casa, veían cómo el ingenio bélico estallaba en un universo de colores rojizos y naranjas. Tal y como habíamos aventurado. Las pobres defensas antiaéreas iraquíes completaban el cuadro de la guerra con tímidas respuestas. Desde numerosos tejados y jardines, estos cañones disparaban sus salvas sin ningún criterio. No tenían radares de seguimiento, así que los artilleros disparaban al cielo negro, de izquierda a derecha y luego de derecha a izquierda, dibujando unas ristras de balas trazadoras con la esperanza de crear una malla de fuego en la que poder atrapar algún misil. Era un espectáculo casi hipnótico. Muchas de las municiones antiaéreas utilizadas por Irak estaban programadas para estallar en el aire, a una determinada altura. Un sistema de defensa anticuado, de cuando a los aviones se les podía derribar a ojo. Al explotar por la noche, esas balas creaban una enorme cascada de partículas doradas, como si una mano invisible y gigantesca esparciera pan de oro por el cielo. Todo un espectáculo pirotécnico al servicio del espectador que se repitió intermitentemente, aunque nunca con tanta intensidad, durante otras tres semanas de bombardeos. (p. 253)